Pas HS pour les stats...

Il est étrange qu'un simple regard ainsi posé visant avec précision
l'espace entre l'exceptionnel et le banal puisse être autant répété sans
que ne s'installe la moindre lassitude. Ces images qui se multiplient,
qui semblent éclorent ici et là, provoquent un sentiment double, à la
sauce aigre-douce, d'un plaisir désespéré, plaisir de chaque pause
photographique, désespoir devant leur nombre immense où se noie la
moindre chance d'action, de conservation, de collecte. Il ne reste qu'à
contribuer immodestement avec l'obstination du désespoir.

Le temps des bâtisseurs d'images remarquables, des bâtisseurs d'oeuvres
semble fini. J'ai grandi les pieds dans cet ancien monde où nous
tentions encore de construire ; les pieds encore chargés des boues du
chantier, je traîne dorénavant dans des images plus légères. Huysmans
construisait une étroite collection de choses précieuses et rares,
d'envolées subtiles et riches, étouffant tombeau de lueurs chaudes où
même une tortue finissait par y crever ; il nous faut maintenant danser
en regardant des flocons tomber, sans la moindre chance d'en saisir les
cristaux, avec la douleur de rester nu et de sentir la brûlure
incéssante de cette chute insaisissable, avec pour seule châleur les
larmes qui coulent trop doucement en brûlant nos joues avides.

Les anachroniques tombeaux de nos ouvrages artistiques ne s'allignent
plus qu'en des allées à la répétition sans surprise ni intérêt ; seuls
quelques obstinés creusent ça et là des cryptes encore visitables d'où
ils vont, non sans légitimté, par en dessous, chatouiller les ossements
d'ancètres, continuer de consolider les fondations, continuer de
labourer ces champs si rapidement en friche.

Ces gardiens au travail ingrat et incessant, compulsent méthodiquement
leurs plans à la recherche de quelque zone vierge où ils pourraient
poser définitivement leur empreinte. Ils ne leur reste, hélas, qu'a
maintenir les méats ouverts, obscurs soutiers méprisés dont les rêves
cependant portent le monde, sa justice et son art possible.

Alors, entre ces adolescents qui de leur grâce ignorante parcourent le
monde avec légèreté et les mécaniciens, se joue une partie vicieuse ;
entre les premiers trop oublieux des règles de la pesanteur et les
seconds qui de leurs outils tranchants marquent les chairs trop
inocentes des chaînes du devoir, il y a pourtant moyen de s'entendre,
accepter d'un côté les morsures, de l'autre l'oubli des liens. Car il
s'agit de cette question totale de la mémoire, de ce que nous acceptons
de porter avec nous, de ce qui d'un air goguenard contemple malgré tout
nos gesticulations prétendument artistiques.

Je suis né entre les deux mondes, fils des anciens, j'ai ouvert les yeux
sur un monde qui fleurissait, et pourtant je ne peux sortir mes pieds de
la glèbe. Faut-il leur rappeler une fois de plus le poids de leur
histoire où la garder la posture ingrate du gardien silencieux et
débonnaire ? Où tenter de contruire ces fragiles aéroplanes qui nous
donnerons l'illusion de nous libérer de l'attraction terrestre ?

FiLH 01-2004

Un texte inspiré par les photos de jeunes gens ailleurs sur la toile...

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Le fondement du constat bougeois, c'est le bon sens, c'est-à-dire
une vérité qui s'arrête sur l'ordre arbitraire de celui qui la parle.
Rolland Barthes.
http://www.filh.org