La lande semble déserte, elle fume encore.
Les plaintes du vent s'engouffrent dans le vallon, les bombardes se
sont tues.
L'esprit s'élève impalpable, des traces de pas dans la tourbe
grasse.
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juanito dela pampa
La lande semble déserte, elle fume encore. Les plaintes du vent s'engouffrent dans le vallon, les bombardes se sont tues. L'esprit s'élève impalpable, des traces de pas dans la tourbe grasse.
La lande
semble déserte, elle fume encore.
Les plaintes du vent
s'engouffrent dans le vallon, les bombardes
se sont tues.
L'esprit s'élève
impalpable, des traces de pas
dans la tourbe grasse.
La lande semble déserte, elle fume encore. Les plaintes du vent s'engouffrent dans le vallon, les bombardes se sont tues. L'esprit s'élève impalpable, des traces de pas dans la tourbe grasse.
